aos visionários

“eu fiz um pacto com a prostituição,

Afim de semear a desordem entre as famílias”

Lautréamont

Quando todos se cansarem

da cólera

         dos cães

                da chuva

Maldoror estará com seu cajado

                 enterrado na vagina do mundo

sobre o montes celestiais

                        observando a miséria da humanidade

cantando canções de caos

                 comendo maçãs com vermes

 & o pacto da prostituição dos homens

       roerá o que sobrou de nós,

os filhos da babilônia,

nós,

os miseráveis sanguinários,

                que escrevemos seus cantos

em paredes de quartos alheios

     com o sangue menstrual das virgens

de Sodoma,

nós,

os anjos bestiais,

         filhos de Maldoror,

cantamos o ovo do cosmos

                   para explicar a doença

dos olhos de barro de Mondigliani,

              para uivar sobre os esqueletos de Bruegel,

para ninar nossas ninfas

& abençoar a louca paixão de Lorca

por Dali.   

eu canto

“após reler poema XXXII da Invenção de Orfeu

& Lorca”

para ler

ao compasso de Libertango, Piazzolla

Os sete olhos de Jorge de Lima atestam:

a fome dos navios

              ancorados nas costas de Murilo Mendes.

guindastes agonizando o falos da morte

não deixavam a velha fumante dormir

& nem o seu cachimbo

& nem o seu aborto

& ele ainda inventava o Orfeu

            ele ainda sonhava com notas celestiais

vindas de pianos bacantes

ancorava seu navio no espaço

com um acerto crasso

a um passo da morte

            as erupções corporíferas

 e as células de poesia e delírio

do garoto bêbado caído nos sonhos

de vazio

das tardes torpes e insolentes

& ele me disse que era o pão e o vinho

 disse que cultuava Breton, Artaud,

 Rimbaud  

    com palhaços da infância jogados no vazio

ele uivava pelas ruas surrealistas

alertando os ouvidos das pétalas

enquanto eu lia Lorca

                      & o dois era a guitarra onde o amor se desespera

                     enquanto eu tinha fome

& mães ciumentas que me acariciavam

eu – o feto embriagado –

porque sou todavia violento

porque sacudo o corpo em direção ao sol

porque uso ácidos

porque sou rebelde

anarquista

& o palhaço.

esposa morta.

Todas as múmias pegaram os buquês de lesma & imortalizaram os olhos de celofane por todo o condado. Allen Ginsberg gritando aos ouvidos de todos que havia experimentado todas as drogas inventadas por Burroughs e W. B., citado anteriormente, atirando em cheio na massa cefálica de sua amada. amor de junkie é tiro direto na testa. A mulher morta em New México é o fardo do eterno hipster, um estalo um estouro no meio da cabeça da esposa junkie. Reclamando seu garoto chupador, reclamando do excesso como fonte de irradiações noturnas. Todas as múmias adoram o William Burroughs e comem seus buquês de lesma no café da manhã. A mulher morta provavelmente estava encostada em uma árvore tipicamente americana com um vestido branco sujo de retina. a mulher morreu com um tiro a testa dado por seu marido como uma boa esposa burguesa.